o nosso carlos de inglaterra

Coitado do Gonçalo M. Tavares. O Público escreveu há uma semana que o homem era candidato ao Nobel e o Diário de Notícias, que é por causa das merdas, diz a mesma coisa hoje. Pior, convida-o para dirigir o jornal, que o jornal faz anos hoje. E o Gonçalo, coitado, vai a todas - mas depois faz sempre aquelas poses com a cabeça virada, meio vagabundo-chique, meio intelectual de café, meio falso-modesto, aquela pose que eu às vezes faço, que é a de fazer de conta que não gosto dos elogios que me fazem. Coitado do Gonçalo, um homem que escreveu 30 livros em dez anos ou lá o que é, parece uma fábrica, está a cair na esparrela que estes gordinhos dos jornais lhe estão a meter, e ele, coitado, vai continuar a escrever livros, uns atrás dos outros, feito Carlos de Inglaterra, à espera uma vida inteira, uma vida inteira!, que a mãe morra para ser Rei, com algum azar à mistura e ainda vais morrer antes dela, estou cá para ver, somos quase da mesma idade, Gonçalo, quem te avisa teu amigo é.

Gonçalo, amigo, vou-te dizer uma coisa: quem disse que eras candidato ao Nobel foi o Saramago. Qual foi a parte que não percebeste? Não faço essa pergunta aos patetinhas que pegaram nisso. Eles não entendem. Mas tu pareces inteligente. Vá, repito, qual foi a parte que não percebeste?