‘Não estava bêbedo o suficiente para não sentir que tinha desfeito a sua casa,

que dentro dele nada estava no sítio certo, mas que ao mesmo tempo – e era verdade, era maravilhosamente verdade -, pelo chão ou no tecto, por baixo da cama ou a flutuar numa bacia, havia estrelas e pedaços de eternidade, poemas como sóis e caras enormes de mulheres e de gatos onde ardia a fúria das suas espécies numa mistura de lixo e placas de jade, e na sua língua, onde as palavras se entrelaçavam noite e dia em furiosas batalhas de formigas contra centopeias, a blasfémia coexistia com a menção pura das essências e a imagem clara com o pior dos lunfardos. A desordem triunfava e corria pelos quartos com os cabelos suspensos, em madeixas desastrosas, os olhos vítreos, as mãos cheias de baralhos incompletos, missivas às quais faltavam as assinaturas e os cabeçalhos, e os pratos de sopa arrefeciam sobre a mesa, e o chão estava coberto de calças usadas, de maçãs apodrecidas, de ligaduras manchadas. Tudo aquilo crescia de repente e era uma música atroz, maior do que o silêncio felpudo das casas bem arranjadas dos seus familiares imaculados, e a meio da confusão, onde o passado era incapaz de encontrar um botão de camisa e o presente se barbeava com um pedaço de vidro à falta de alguma navalha enterrada num vaso, a meio de um tempo que se abria a qualquer vento como uma vela, um homem respirava até não poder mais, sentia-se viver até ao delírio no próprio acto de contemplar a confusão que o rodeava, perguntando a si próprio se algo em tudo aquilo tinha sentido.’

‘o jogo do mundo’, julio cortázar, pág. 94