curioso,

hoje é dia dois de janeiro e nada mudou, há uma árvore aqui em frente da janela que está toda despida de folhas, excepto de uma, que está bem lá no cimo, e tem a forma de um coração, é verdade, tirei uma foto e tudo, apresentarei aqui a prova assim que tiver vagar, que é uma coisa que tenho pouco agora, uma vez que ando ocupadíssimo a pensar no que vou fazer em dois mil e dez, não é o que faço, é o que vou fazer, é diferente e faz toda a diferença, a passagem de ano é excelente, precisamos de barreiras psicológicas para nos fazermos homens, mas depois janeiro é frio e chuvoso, chegamos a março e já só queremos férias e comédias românticas e bolos e pastilhas de morango, a folha em forma de coração no cimo da árvore toda despida é uma boa metáfora, do género o amor resiste a tudo, até à vida invernosa, ou o amor está acima de tudo, e coisas assim que a gente gosta de acreditar, a pensar que os deuses, ou qualquer outra coisa, nos põem à frente um enredo de pistas para a gente deslindar, mas com a idade tornamo-nos uns cínicos, hoje fui tomar o pequeno almoço às quatro da tarde e estava uma rapariga sentada à minha frente a falar ao telefone com a mãe, aliás gritava, eu a vê-la assim e, talvez por isso, a pensar: esta é boa de corpo, o que se confirmou quando se levantou, não era espectacular de mamas, mas tinha a barriga lisa e o rabo em forma de coração, é para verem como o cinismo também é uma coisa boa, sou um desses dos pés à cabeça, dois mil e dez continua igual a dois mil e nove, mas o ano também entrou logo com um fim-de-semana, é conveniente esperar, entretanto vou continuando aqui a pensar no que vou fazer quando estiver calor, desculpem lá este parágrafo tão grande, mas dois mil e dez vai ser o ano dos parágrafos grandes, vai, vai, isto não é uma ameaça, não tenham medo, sou só eu a ser cínico, como o lobo antunes, que em dois mil e nove foi um cínico quando disse 'não sei o que o futuro pensará de mim, sempre me imaginei uma criança a brincar na praia, que às vezes encontra um seixo mais polido, uma conchinha mais bonita, enquanto o grande oceano da verdade permanece intacto à minha frente', ah, a escrita sai tão melhor quando se escreve ao som de música.