Achei agora mesmo esta crónica do Lobo Antunes, perdida entre jornais e revistas atrasados. Deixo-vos com o mestre. Bom fim-de-semana. Vou passá-lo a empaturrar-me em bolos e livros.
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Há uns tempos a Joana
- Pai, acabei um namoro à homem.
perguntei como era acabar um namoro à homem e vai a miúda
- disse-lhe o problema não está em ti, está em mim
o que me fez pensar como as mulheres são corajosas e os homens cobardes. Em primeiro lugar só terminam uma relação quando têm outra. Em segundo lugar são incapazes de
- Já não gosto de ti!
de
- Não quero mais
chegam com discursos vagos, circulares
- Preciso de tempo para pensar
- Não é que não te amo, amo-te, mas tenho de ficar sozinho umas semanas
ou declarações do género de
- Tu mereces melhor do que eu
- Estive a refectir e acho que não te faço feliz
- Necessito de um mês de solidão para sentir a tua falta
e aos amigos
- Dá-me os parabéns que lá me consegui livrar da chata
- Custou mas foi
- Amandei-lhe aquelas lérias do costume e a gaja engoliu
- Chora um dia ou dois e passa-lhe
e pergunto-me se os homens gostam verdadeiramente das mulheres. Em geral querem uma empregada que lhes resolva o quotidiano e com quem durmam, uma companhia porque têm pavor da solidão, alguém que os ampare nas diarreias, nos colarinhos das camisas e nas gripes, tome conta dos filhos e não os aborreça. Não se apaixonam: entusiasmam-se e nem chegam a conhecer com quem estão. Ignoram o que ela sonha, instalam-se no sofá do dia-a-dia, incapazes de introduzir o inesperado na rotina, só são ternos quando querem fazer amor e acabado o amor arranjam um pretexto para se levantar
(chichi, sede, fome, a janela de que se esqueceram de baixar o estore)
ou fingem que dormem porque não há paciência para abraços e festinhas, pá, e a respiração dela faz-me comichão nas costas, a mania de ficarem agarradas à gente, no ronhónhó, a mania das ternuras, dos beijos, quem é que atura aquilo? Lembro-me de um sujeito que explicava
- O maior prazer que me dá ter relações com a minha mulher é pensar que durante uma semana estou safo
e depois pegam-nos na mão no cinema, encostam-se, colam-se, contam histórias sem interesse nenhum que nunca mais terminam, querem variar de restaurante, querem namoro, diminutivos, palermices e nós ali a aturá-las. O Dinis Machado contava-me de um conhecedor que lhe aclarava as ideias
- As mulheres têm fios desligados
e um outro elucidou-me que eram como os telefones: avariam sem que se entenda a razão, emudecem, não funcionam e o remédio é bater com o aparelho na mesa para que comecem a trabalhar outra vez. Meu Deus, que pena me dão as mulheres. Se informam
- Já não gosto de ti
se informam
- Não quero mais
aí estão eles a alternarem a agressividade com a súplica, ora violentos, ora infantis, a fazerem esperas, a chorarem nos SMS, a levantarem a mãozinha e, no instante seguinte, a ameaçarem matar-se, a perseguirem, a insistirem, a fazerem figuras tristes, a escreverem cartas lamentosas e ameaçadoras, a entrarem pelo emprego dentro, a pegarem no braço, a sacudirem, a mandarem flores, eles que nunca mandavam, a colocarem-se de plantão à porta, dado que aquela puta há-de ter outro e vai pagá-las, dispostos a partes-gagas, cenas ridículas, gritos.
A miséria da maior parte dos casais, elas a sonharem com o Zorro, Che Guevara ou eu, e eles a sonharem com o decote da vizinha de baixo, de maneira que ao irem para a cama são quatro: os dois que lá se deitam e os outros dois com quem sonham.
Sinceramente as minhas filhas preocupam-me: receio que lhes caia na sorte um caramelo que passe à frente delas nas portas, não lhes abra o carro, desapareça logo a seguir por chichi-sede-fome-persianas-mal-descidas-e-os-ladrões-percebes, não se levante quando entram, comece a comer primeiro e um belo dia
(para citar noventa por cento dos escitores portugueses)
- O problema não está em ti, está em mim
a mexerem a faca na mesa ou a atormentarem a argola do guardanapo, cobardes como sempre. Não tenho nada contra os homens: até gosto de alguns. Dos meus amigos. De Schubert. De Ovídio. De Horácio, de Vergílio. De Velásquez. De Rui Costa. De Einzenberger. Razoável, a minha colecção. Não tenho nada contra os homens a não ser no que se refere às mulheres. E não me excluo: fui cobarde, idiota, desonesto.
Fui
(espero que não muitas vezes)
rasca. Volta e meia surge-me na cabeça uma frase do Conrad em que ele comenta que tudo o que a vida nos pode dar é um certo conhecimento dela que chega tarde de mais. Resta-me esperar que ainda não seja tarde para mim. A partir de certa altura deixa de se jogar às cartas connosco mesmos e de fazer batota com os outros. O problema não está em ti, está em mim, que extraordinária treta. Como os elogios que vêm logo depois: és inteligente, és sensível, és boa, és generosa, oxalá encontres, etc, que mulher não ouviu bugigangas destas? Uma mulher contou-me que o marido iniciou o discurso habitual
- Mereces melhor que eu
levou como resposta
- Pois mereço. Rua.
Enfim, mais ou menos isto, e estou a ver a cara dele à banda. Nem uma lágrima para amostra. Rua. A mesma lágrima para amostra. Rua. A mesma amiga para uma amiga sua.
- o que faço às cartas de amor que me escreveu?
e a amiga sua
- Manda-lhas. Pode ser que façam falta
Fazem de certeza: é só copiar mudando o nome. Perguntei à minha amiga
- E depois de ele se ir embora?
- Depois chorei um bocado e passou-me.
Ontem jantámos juntos. Fumámos um cigarro no automóvel dela, fui para casa e comecei a escrever isto. Palavra de honra que vi na janela uma árvore a sorrir-me. Podem não acreditar mas uma árvore a sorrir-me.
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- É um homem feliz?
Há várias pessoas que conheço que têm blogues e daquilo que as conheço e daquilo que leio noto uma certa discrepância.
Ponham-no no emprego que ele quiser, que ele vai querer outra coisa.
Nas imediações era visível a azáfama dos Bombeiros. Não que os soldados da paz estivessem a arrefecer os ânimos de ter tantas espanholas à solta. Não, os amigos geriam o parque de estacionamento que ficava em frente do quartel. Em troca de um eurito, tome lá senhor condutor um talão vermelho e vá lá sua vidinha, que nós guardamos a viatura. Mas antes isso do que dar o eurito a um drogadito.
Mas o que mais me intrigou foi um pequeno papel colado a fita castanha. Abram a segunda foto e reparem... Caros amigos, bombeiros a venderem frango assado cheira-me bastante a esturro, mas adiante...
Pegue-se numa mãozinha destas ervas e aí está, tudo fino. Ele é o Higado, as Picores e Hormigueos, ele é a Retencion de Liquidos e as Menopausas (no plural, ou seja dá para a mãe e para a avó), ele são os Nervos e os Eczemas. Maravilha, hein??? Tudo o que é dores de ossos, ervas pra cima. Só faltavam ervinhas para dores de almas. Nesta banca, faltavam. Noutra não...
É verdade! Perfumes patchouli para “Noite de Amor”, “Segredo do Homem” e “Fim-de-semana”. Depois havia um último frasco, nitidamente mais usado do que todos os outros, de tal modo que até tinha um borrão no início. Mas consegue ler-se “... de Paixão Anti-depressivo”. Não admira que seja o mais usado de todos... Lamentavelmente, não havia nenhum patchouli "Segredo de Mulher". Ou então, esgotou...
Que o Miguel não ia ter problemas em dar de comer ao bicho não teria dúvidas (se bem que a gata estava mais preocupada com o copo de tinto), mas repare-se naquele dedo disciplinador para o bichano. "Vá, come ali." Hummm.... Eu só um homem de pormenores, vocês sabem. E também sou um homem de direita. Consigo cheirar um trotskista autoritário até numa feijoada.
A caminho das Minas de São Domingos, encontrei estes pequerruchos:
Não são lindos, os porquinhos? Daqui a um ano vão ficar lindos assim.
Já agora, as Mais Melhores Boas fotos deste local vão aparecer aqui um dia destes.
Chego ao balcão e digo “boa tarde”. A mulher olha para mim e não me diz nada. Vai servir uma mesa e depois volta. “Boa tarde!”, insisto. “Boa tarde”, diz ela, como se não me tivesse ignorado antes.
Gostam porque sabem (se não sabem, deviam saber) que, quando estou com elas, estou porque naquele momento quero mesmo estar, que não estou a fazer nenhum favor.
"Às vezes vou passear com outros e no fim duma hora acordo persuadido de que tenho conversado muito. Na verdade tenho ido mudo: a conversa tem sido comigo, sempre comigo, destacada, feita de pedaços, e não sei discriminar onde começa o sonho e acaba a realidade.
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