nas manhãs de verão no campo,

há ribeiras tão frias que as usamos como frigorifícos para as cervejas que vamos beber à tardinha, e as folhas acordam todas lambuzadas pelos caracóis, da mesma forma que há uma pessoa que eu conheço que acorda lambuzada por um gato preto, e os pardais vão para o emprego, usam as mesmas vias rápidas entre as árvores e quase chocam uns com os outros, e as pessoas estão a comer ovos mexidos com pão caseiro, e no ar cheira a café de máquina acabado de fazer, e saem fumos pelas chaminés, o gado pasta, as velhas estão na horta, os meninos acordam, o jardim tem sede e as galinhas e os coelhos tomam o pequeno almoço embrulhados uns nos outros,

o pote já fumega lentamente com o que irá ser o feijão com couves e um cheiro de enchidos do almoço, em fundo o ruído do poço de alguém que foi à água, com a pequena cobra à espreita, e nós de pijama, sem vergonha de nós de pijama, vamos até à horta ajudar a apanhar as cenouras que, mal lavadas no tanque da roupa, ainda vamos trincando só porque sim, já a imaginar se, lá para depois do meio da tarde, nos deixarão brincar às piscinas no velho tanque cheio de verdete no fundo,

é o mundo todo a renascer em cada manhã, é a morna esperança da felicidade que nos entra por dentro e sai em bafos pela boca sempre que dizemos bom dia a quem passa. mas isso é nas manhãs de verão no campo,

e de repente queremos ser muito velhos para não termos ânsias de fazer e experimentar e viver aquilo que pensamos ser vida que afinal não é, queremos ser antigos como a árvore em que nos encostamos, termos tempo para ficar parados enquanto o corpo aquece, nas manhãs de verão no campo quase que acreditamos que podemos ser eternos e que não faz mal perder horas a olhar para as formigas, mas isso é nas manhãs de verão no campo.

(post escrito a várias mãos; ver comentários)