Viagem ao mundo dos chungas

Por um acaso do destino, hoje à tarde fui ao novo Dolce Vita Tejo. Agora que passaram umas semanas e os tugas já foram em horda inaugurar o chão e os vidros das montras, lá fui eu. Pois bem, devo dizer que nunca vi tanto chunga na minha vida, nem no Terceiro Anel do Estádio da Luz, nos tempos em que ia ao Estádio da Luz.

Devo dizer que não tenho nada contra os chungas. Têm todo o direito a existir, tal como eu tenho todo o direito a evitá-los. A democracia é assim. Cada um para seu canto e não há cá confusões. E também não há misericórdia. Isto não é contra os pobres e remediados, porque é perfeitamente possível ser pobre e vestir bem. Isto é contra o mau gosto. Também há na Quinta da Marinha, mas eu ontem fui é ao Casal da Mira, logo...

Os espécimes faziam-se acompanhar pela namorada, regra geral chunga, e pelos familiares, regra geral chungas, incluindo as criancinhas, elas que, coitadas, ainda não pensam, e era um desfilar de brincos, dourados e prateados, bonés enfiados na cabeça, com o cabelo a sair da janelinha que está atrás do boné, ou então com o boné ao contrário, com as madeixas douradas penduradas sobre a testa a espreitar pela janelinha do boné, ou então é sem boné, a mostrar o rabo de cavalo, regra geral viscoso e apanhado por um elástico amarelo ou verde que roubaram na gaveta da irmã, às vezes não é o rabo de cavalo, é aquele corte que eles usam há décadas, passaram de pais para filhos, que é o cabelo curto nos lados e em cima e muito comprido atrás,

e depois os putos, ainda agora saíram dos dez anos e já com bigode, aquilo não é bem bigode, é um buço, que os pais não cortam porque acham que o puto está a ficar um homem, e depois é a cárie a brilhar no amarelo dos dentes, e não páram quietos, os putos, mexem em tudo, mexem, mexem, mexem, mexem, mexem, e depois levam um calduço da mãe, "que é para ver ser páras quieto, raios partam o puto, prá próxima ficas em casa",

e as mães com aquelas calças de ganga clara de cintura descaída, a imitar as filhas, de modo que as banhas lutavam para sair, coitadas, à procura de oxigénio para respirar, para não falar das peles dos pés, sufocadas naquelas socas altíssimas de madeira, ou então naquelas sabrinas de plástico, que compraram do número abaixo, já não havia o número delas, mas compraram na mesma porque estava em promoção e era aproveitar,

e depois carregam aqueles sacos pretos cheios de logotipos da Delta Cafés, já para não falar dos calcanhares todos gretados, com aquelas crostas medonhas, que se falassem teriam muito para contar, as crostas cinzentas querem dizer que aqueles pés andaram descalços em cimento, já os castanhos andaram na terra, os pretos só querem dizer que o dono não toma banho,

e depois o pai na bicha do restaurante a gritar ao filho "tá calado, caralho, que levas uma lambreta no focinho", diz isto ao mesmo tempo que olha para o rabo das miúdas que passam, também elas chungas, e olha descaradamente nas barbas da mulher, por acaso algumas tinham mesmo barbas, ele olha assim porque já estão casados há tanto tempo que já não tem esse tipo de protocolo,

e os rapazes com os fios ao pescoço, geralmente com cruzes, o cabelo lambido com gel e aparado a cuspe, as unhas roídas até aos cotos, a mascarem pastilhas de boca aberta, furiosamente, parece que são bifes que eles mastigam, daqueles bifes ransosos, cheios de nervos, que as mães compraram no Talho do Zé, ou no Talho do Firmino, ou no Talho do Abílio, os talhos deles têm sempre o nome do dono, e os ténis com as palas para fora das calças, palas tão grandes que parecem aquelas protecções que os guarda-redes do hóquei em patins usam nas canelas, e são as t-shirts, quase todas com a marca a gritar Nike, mas aquilo é tão falso que nem se lê Nike, lê-se Nique, t-shirts geralmente compradas aos revendedores autorizados da Nique para os chungas, que são os ciganos da feira, mas como agora não há feiras eles vão vender à porta das pastelarias de maior movimento lá na terrinha,

e as raparigas, cheias de borbulhas, tantas borbulhas, meu Deus, se não são as borbulhas são os buracos, que ficaram das borbulhas que rebentaram com agulhas e das varicelas que curaram à unha, e depois a cara fica assim toda escavacada, e por isso encharcam os buracos da cara com maquilhagem, geralmente das amostras que arrancam nas revistas dos cabeleireiros, pegam naquilo e enchem os buracos da cara como eu faço cá em casa na parede com os buracos dos pregos, pego no estuque e pronto, fica lisinho.