O que eu passei para ir votar

Espero que o doutor Paulo Rangel leia isto e dê valor ao meu voto. Que trabalhe a sério em Bruxelas... Se não, sou homem para lhe dar uns tabefes.

Voto em Lisboa, no Lumiar. Por razões do Diabo, moro um “bocadinho” longe, mas continuo a votar no Lumiar. Para chegar ao Lumiar tenho o Metro, mas não tenho o Metro ao pé de casa, logo tinha duas hipóteses: vou de táxi até ao Metro ou vou de táxi até ao Metro. Feito parvo, decidi ir de autocarro até ao Metro. Foi só o começo...

O motorista, vestido com um grande bigode e uma grande barriga, ia a vinte, a conversar com os amigos do lado, um deles a empatar a entrada, com um saco de plástico na mão, transparente, de modo que se via que levava lá dentro uma dúzia de ovos e um pacote de bolachas. Atrás de mim, sentados, dois tipos a gritar um com outro, à minha frente um homem, já velho, cabelos compridos completamente brancos, barba até ao umbigo, cheirava a cabra, quem já andou no campo sabe a que cheira uma cabra, e sempre que a porta de trás abria vinha um ventinho que esbarrava no velho, e depois o velho filtrava o ventinho e quando chegava a mim já não era o ventinho, era a cabra.

Chego ao Metro e tiro bilhete, entro, sento-me a ler um livro (vim prevenido...), cruzo a perna, e é então que vejo de relance, pelo canto do olho, uma mancha cor-de-laranja, viro o olho e vejo que era o meu ténis direito que ainda estava cheio de terra das Minas de São Domingos de há duas semanas, saí a correr de casa e não reparei que os ténis estavam sujos, de modo que já não podia cruzar a perna. Depois dá-me um clique: enganei-me no bilhete. Tirei o de uma coroa, quando devia tirar duas, posso ficar aqui na carruagem, mas depois não vou conseguir sair no Lumiar, portanto saí na estação seguinte, ainda o bilhete dava.

Como é domingo, o metro demora meia hora, por isso ainda fui comprar pastilhas, na papelaria estava um tipo que cheirava que tresandava, eu estava a ver a capa da Nova Gente e veio-me o cheiro ao nariz, quando cheguei ao Correio da Manhã já não aguentei mais, de modo que pedi “umas pastilhas de melão, por favor” e saí rapidamente.

Entrei no Metro outra vez e a senhora do altifalante anuncia que a linha amarela estava encerrada entre o Campo Pequeno e o Rato. Para quem vem do Colégio Militar e quer ir para o Campo Grande tem de dar uma volta do c*** até ao Marquês, e subir pela tal Linha Amarela, mas como a Linha Amarela estava interrompida, tinha de se ir em frente na Azul até à Baixa Chiado e apanhar a Linha Verde até ao Campo Grande e depois descer até à Amarela outra vez, até ao Lumiar... Pensei cá para mim: “eu não vou fazer esta merda; o PSD não merece isto”. Vou-me embora. Não fui.

Entro no metro, começo a ler o livro, é agora que isto vai sossegar, penso eu, mas entra também um casal de jovens, ele a gritar “anda prá aqui”, ela vai, e um minuto depois voltam atrás e sentam-se noutro lado, mesmo à minha frente, e eu a pensar para os meus botões “estou bem fodido, hoje, estou”, e os atrasadinhos começam-se a beijar, nem eram eles que se beijavam, eram as línguas que cuspiam da boca e se lambuzavam uma à outra, eu não tenho nada contra línguas que se lambuzam, até recomendo, acho que é que as línguas precisam de privacidade quando estão nessa actividade, lembrei-me do Oscar Wilde, que dizia que ver os outros a lavar roupa suja em público não o chateava, o que o chateava mesmo era gente que lavava roupa limpa em público, eu também acho isso, começa-me a faltar o ar a ver esta gente, e depois ela dizia-lhe qualquer coisa e ele gritava “aahhhhhh”, ela dizia outra coisa e ele “eeehhhhh”, ele a berrar e eu a pensar “ó meu grande atrasado mental, a gaja está a dez centímetros de ti, estás a gritar porquê, meu grande cabrão?”, eles não ouviram a minha pergunta, e ele começou depois a dar-lhe beijos na boca como os pica-paus fazem nos troncos das árvores, e ela, coitada, ficou toda vermelha, ela era feia, desculpa mas eras, um corpo de foca e uma cabeça de guaxinim, é verdade, não estou aqui para enganar ninguém, se fosses bonita não tinha problemas em dizer que tinhas corpo de foca e cabeça de foca, sim porque eu acho as focas bonitas, o bigode é que acho desnecessário.

Duas horas e tal depois saio então no Lumiar. De repente, deu-me vontade de ir visitar a casa-de-banho do Centro Comercial do Lumiar, só está uma aberta e é no terceiro andar, subo pelas escadas, chego à porta e está um balde com uma esfregona, está em limpeza a casa-de-banho, começo a ficar ligeiramente fodido, preciso de escrever, vou à papelaria e peço um bloco pequeno, aliás, pergunto “tem blocos?”, e a mulher olha para mim e diz-me “tenho...”, e continua a olhar para mim, e obriga-me a dizer “então quero um”, mas o que estava a pensar mesmo era “então vai buscar um bloco, c******, achas que vim aqui ao domingo só para ter perguntar se tinhas blocos e depois ia-me embora?”, de modo que ela olhou para mim e disse, muito pausadamente, “vou buscar...”, e foi, “e queria uma caneta”, disse, e ela trouxe, chegou-se ao balcão, tirou a tampa, não percebi o que ia fazer, ela vira costas e vai buscar uma folha à fotocopiadora, tudo muito lentamente, começa a escrever na folha com a minha caneta e diz “a caneta está boa...”

Vou votar. Claro que apanhei bicha à porta da mesa de voto. Nunca tinha apanhado, hoje tinha de ser, de modo que até tive tempo para ver a folha das listas que estava afixada à entrada, o título dizia “Listas Definitivamente Admitidas”, achei genial o “Definitivamente”, imagino a porrada que houve até as listas serem aceites... definitivamente. Votei. Estiquei-me na cruz, o braço esquerdo e a perna direita ficaram bem, o braço direito e a perna esquerda da cruz ficaram de fora do quadrado, de modo que é possível que o voto seja nulo, dobrei o boletim em quatro e perguntei à senhora “está bem assim ou dobro mais uma?”, ela atirou-me um olhar lascivo e disse-me “dobre mais um, que fica mais aconchegado...”, eu ri-me e só depois é que reparei que o colega dela que estava sentado parecia o Bob Marley com o cabelo do Marco Paulo. Saí e fiquei à porta. Gosto de votar no Lumiar porque tudo se junta, os remediados dos bairros sociais a norte, a classe média do centro e os betos, os doutores e os engenheiros da Quinta do Lambert, a sul.

Agora, era o regresso a casa. Não voltei a ir de Metro, claro. Fui de táxi, sento-me e o homem está a ouvir o "Still Loving You" dos Scorpions, eu não tenho nada contra o "Still Loving You" dos Scorpions, mas é desconfortável ouvi-lo fechado num carro com um desconhecido, ainda mais homem, ainda mais taxista, a chatice é mais nos semáforos, em que está tudo parado, e somos obrigados a partilhar a música a dois, e eu faço tudo por tudo para não cruzar o olhar com o dele no espelho, seria claramente delicado, imagine-se que trocamos olhares na altura do refrão, o "Still Loving You", eu não quero que o taxista me continue a amar, só quero que ele vire ali à esquerda naquela rotunda, por favor.

Andamos uns metros e passamos pelo Museu do Traje, viro a cara e vejo um cu muito branco, muito pequeno, é um puto que está de calças arreadas, rabo virado para os carros que passam na estrada, costas muito arqueadas, o puto com a pilinha apontada à parede, a tentar domá-la com a mão direita, a esquerda estava à cintura, como os toureiros, e o puto assim, indiferente aos carros que passavam, ah, é tão bom ser puto e não ter vergonha de mostar o rabo, o pai estava ao lado, de pé, de costas para ele, de frente para a estrada, de pernas abertas, de plantão, a fumar um cigarro.

Três horas depois cheguei a casa.

PS: O livro chama-se “Para uma menina com uma flor”. É um conjunto de crónicas de Vinicius de Moraes. A terceira era sobre o 6 de Junho de 1944, fez ontem 65 anos, a propósito do desembarque na Normandia, o princípio do fim da II Grande Guerra Mundial. O Rio de Janeiro chorava de alegria porque a Europa foi invadida. “Depois da Guerra vão nascer lírios nas pedras, grandes lírios cor de sangue, belas rosas desmaiadas...” Isto foi a única coisa que fez sentido hoje.