O português médio e o horror que sente do vazio

No primeiro ano, a garagem do prédio só tem carros. Depois, há um pioneiro que traz qualquer coisa para pôr ao lado do Renault ou do Seat. É só o início. O difícil é começar e ganhar balanço. Nos meses que se seguem, a pilha começa a encher...

Caixas, caixinhas, caixotes, caixotões, uns dentro dos outros aos encontrões,

ferros e ferrugem, ferros de engomar e ferramentas de consertar,

sacos, saquinhos, sacolas e sarapilheiras, cheias de batatas que trouxeram das Beiras,

garrafas, garrafinhas e garrafões, que ajeitam entre os melões,

peças de tudo, disto e daquilo, gostam de guardar para um dia reutilizar,

roupas, sapatos e plásticos, brinquedos, bicicletas e elásticos,

vasos, frascos e martelos, papéis e jornais amarelos...

O vizinho do lado, carcomido até aos ossos pela necessidade de um hobbie, vê ali uma oportunidade e começa também a acumular tralha no seu lugar da garagem. Se este faz porque é que eu não faço também, pensa. O tal pioneiro, até aí em agonia, a viver na angústia do que os vizinhos hão-de pensar, sente neste seguidor um sinal de que não só não foi censurado, como será apoiado.

Com dois vizinhos a acumular tralha, o terceiro sente-se encorajado e vai também. Três vizinhos é o sinal secreto para o prédio todo, o fartar vilanagem para o passatempo preferido do português médio: ocupar o vazio.

Depois, com tanta tralha acumulada, chega-se a um ponto em que é necessária alguma arrumação. Mais uma vez, vem um pioneiro. Começa por pôr uma placa de madeira no chão, como fazem os lojistas à porta da mercearia em dias de inundação. Nesta caso, é para disciplinar a tralha, não vá começar a escapar alguma coisa para debaixo do carro. Mais tarde, já sem espaço em baixo, faz como nas cidades modernas: começa a crescer para cima e constrói arranha-céus. Neste caso, são as prateleiras, que gosta de colocar aos dias de semana depois da meia noite, quando há menos movimento e corre menos riscos de ser apanhado de berbequim na mão.

Mais uma vez, este pioneiro fica na angústia. É que a tralha ainda se pode tirar se houver espiga. Uma prateleira é outro campeonato. Tem furos na parede, parafusos, a estética é alterada, enfim, nunca se sabe se um dia o arquitecto não aparece aí e processa a gente... Ou então são os vizinhos. Nunca se sabe se os sacanas não se juntam todos numa reunião secreta de condóminos em que o ponto único da ordem de trabalhos é tramá-lo, humilhá-lo, fazer queixa, expulsá-lo do prédio. Uma angústia de morte... Mas umas semanas depois, o vizinho do lado também faz prateleiras e a agonia acaba. Em poucos dias recupera o sorriso, ganha vários quilos e anda no prédio de cabeça levantada, a dizer bom dia, boa tarde e boa noite.

Isto, na garagem. Em casa, o princípio é o mesmo. Uma parede despida, só com um quadro? Um horror. Não perdem tempo e encostam móveis com vidros e mini-bares mal bebidos, bengaleiros e chapeleiros, cadeiras, vasos e prateleiras. Se têm uma varanda, não a desfrutam com um sofá, uma espreguiçadeira, livros e muita bebedeira. Preferem ocupá-la com tralha. E depois fecham-na com uma marquise, para proteger do friozinho, da chuvinha e do solzinho, que aleija a cabecinha das criancinhas e estraga muito a tralhazinha.

O português médio é assim: tem um ódio de morte ao vazio.

No fundo, só é feliz se tiver tralha para ostentar. Enquanto não tem o seu pé de meia de tralha vive na angústia de ser um falhado. A tralha representa para a comunidade onde se insere o seu passado de homem de sucesso, homem ocupado e viajado. Não ter nada acumulado é um sinal claro para todos: nada bebi, nada comi, nada guardei, nada comprei, nada viajei, de nada ri, de nada chorei; no fundo, nada vivi.