Sinais de que estou a ficar um homenzinho

O meu cabelo deixou de ser rebelde. Antes, principalmente depois de o cortar, era indomável. Agora, é manso, deixa-se cair, não se eriça, está dócil.

Quando subo escadas rolantes pela esquerda e alguém está parado peço licença. Antes, não dizia nada; ultrapassava a pessoa pela direita e dava-lhe encontrão com o ombro de propósito. A cidade para mim já não é um palco de guerrilha. Já não tenho paciência para guerras cobardes. Por isso já não empurro ninguém nas escadas rolantes.

Há duas semanas que ando a dormir seis horas por dia e aguento-me. Se fosse antes, já estava morto. Digo isto porque ouvi dizer que quanto mais velho menos horas se dorme. Ou menos horas se aguenta a dormir.

Quando os taxistas têm a música muito alta, peço para baixar. Quando têm a janela aberta, peço para fechar. Antes, aguentava porque não queria incomodar. E antes alimentava a conversa que eles puxavam para não ser indelicado. Hoje já não faço fretes. Se quiser falar, falo. Se não quiser, não dou corda, desculpe lá, mas é por favor àquele sítio e deixe-me lá estar sossegado no meu canto.

Antes, quando um gordo se sentava ao meu lado no autocarro ou no metro encolhia-me. Agora, deixo-me estar. Já não me encolho.

Antes, entrava nos autocarros e nos cafés e sentia os olhares das pessoas cravados em mim. Hoje também sinto, mas sei que só olham para mim porque sou uma novidade que está a entrar. E sei que naqueles instantes tenho de “representar” o melhor de mim. Entro confiante, determinado. É por isso que gosto de entrar nos restaurantes com mulheres bonitas. A fazer de conta que são minhas para as outras pessoas pensarem que sou o maior. Tudo encenado, claro, que sempre fui um bom actor. Só que agora mais experiente. E depois puxo do cigarro como nos filmes, para pensarem que sou como o Robert Redford ou Clint Eastwood. É por isso que não gosto de restaurantes para não fumadores. Fiquei sem um dos meus truques.

E por falar nisso, antes não sabia como me comportar nos restaurantes de luxo. Tinha medo dos empregados, do que pensassem de mim, eles que estão habituados à fina flor. Tinha pânico dos meus movimentos. Hoje sei como me comportar. Naturalmente, quase como numa taberna. E acho os empregados tão simpáticos e solícitos que os vejo como uns chatos de merda. Não quero, por favor, que me venham à mesa de cinco em cinco minutos a perguntar se está tudo bem. Não quero que fiquem a um canto a olhar para mim fixamente à espera que precise de alguma coisa. Vão à vossa vida, sim? Vocês já não me intimidam. Não vêem que estou a ficar um homenzinho?