Porque gosto do Sr. Carlos, o taxista

O Sr. Carlos não me faz perguntas (em tantos anos, não sabe o meu nome nem o que faço) nem me chateia. Uma coisa fundamental, ainda mais de manhã.

O Sr. Carlos fala da vida dele durante a viagem toda e basta olharmo-nos pelo espelho para ele perceber que estou a acompanhar a história. Os outros taxistas, se não têm resposta, calam-se. O Sr. Carlos sabe que não é preciso verbalizar.

O Sr. Carlos deixa sempre A Bola "esquecida" no banco de trás do carro para eu a ler no caminho.

O Sr. Carlos vive feliz com a vida dele, que para mim seria enfadonha, mas para ele é cheia de aventuras. Fala da viagem de férias a Palma de Maiorca com uma grande excitação, como se fosse uma viagem à Patagónia, ao Vietname ou ao Quénia. Coisas que para mim não têm importância nenhuma e que me aborrecem, para ele dão muito que falar. Ainda hoje estava excitadíssimo porque ia haver bailarico no coreto de Caneças. Ontem contou-me as grandes aventuras da pescaria em Peniche. O Sr. Carlos não faz ideia que existem livros e filmes maiores do que a vida, não faz ideia do que é viajar para um país do terceiro mundo, acha genial as praias de Palma de Maiorca terem duzentos metros de água quentinha a dar pelos joelhos. O Sr. Carlos não tem problemas existenciais, a vida dele é aquilo, à escala dele e dos seus horizontes. Não sabe que há mais e se soubesse provavelmente não queria.

Tenho uma inveja tremenda de pessoas que encontraram o seu lugar e vivem felizes assim.

Só estar bem onde não se está é uma grande chatice.

É por isso que gosto do Sr. Carlos. Achou o seu lugar.